Der Halbmarathon in Wiesbaden-Naurod (2008)

Wiesbaden Naurod ist von Frankfurt aus gesehen schnell zu erreichen. Außer, es gäbe vielleicht eine Tagesbaustelle auf der A3, bei der wegen Markierungsarbeiten zwei von drei Fahrspuren gesperrt werden. Aber das würden die doch nie tun. Nicht samstags nachmittags bei bestem Wetter, wenn das komplette Rhein-Main-Gebiet unterwegs ist, um neue Rabatten für die Terrasse zu kaufen. Oder Grillgut. Oder den Sonnenschirm Karlsö aus dem nahe gelegenen Möbelhaus. Nie würden die so was … sie tun es. Wir stehen im Stau. 

Aber weil wir Langstreckenläufer sind, haben wir eine Engelsgeduld. Wir haben schließlich einen langen Atem. Ein Stau kann uns die Laune nicht verderben. Und außerdem sind wir rechtzeitig losgefahren. Das Wetter ist herrlich und wir werden pünktlich ankommen. Wir sind gelassen und ruhig, verdammt! Wenn wir die Torfnase erwischen, die diese Baustelle verfügt hat!

Tatsächlich schwindet langsam jede Hoffnung, dass wir es rechtzeitig zum Start des „19. Internationalen Halbmarathon Naurod“ schaffen können. Wir fluchen so laut, wie es unser gelassenes, gereiftes Wesen zulässt. Als wir endlich die richtige Abfahrt mehr stehend als fahrend erreichen, sind es noch etwa 15 Minuten bis zum Start. Im Galopp hecheln wir zur Anmeldung. Doch wir haben die TG Naurod, Abteilung Lauftreff, völlig unterschätzt. Ihr Online-Forum hat zwar augenblicklich 2 registrierte Mitglieder, aber die Damen und Herren sind auf Zack: selbstverständlich hat man vom Stau Kenntnis und ebenso selbstverständlich wird der Start eine Viertelstunde nach hinten verschoben. Wie so oft freue ich mich, dass hier ein Verein und kein kommerzielles Unternehmen organisiert. Ich bin nie in einem Verein Mitglied gewesen. Aber ohne diese eigenwillige Ansammlung von Idealismus würden tausende Läufer allein durch die Wälder irren und vergebens darauf warten, dass ihnen jemand einen Pappbecher reicht. Ohne die TG Naurod würde ich jetzt zu spät zum Start kommen, oder nein, falsch. Es gäbe gar keinen. Ach, wie bin ich froh.

Wir können uns noch in Ruhe in einer Schule umziehen, ein Örtchen aufsuchen und dehnen. Und der Adrenalinpegel ist ja ohnehin schon startbereit. Während wir mit der ganzen Karawane erst in die eine, dann in die andere Richtung schieben, um die richtige Position an der unsichtbaren Startlinie zu finden, stellt uns der Moderator „Jaqueline die erste“, vor. Bei Jaqueline der ersten handelt es sich um die Apfelblütenkönigin, die heute nicht nur den Startschuss gibt, sondern auch als Motivation dient: „Und Jaqueline die erste wird auch wieder im Ziel auf euch warten.“ Die Männer machen „Hoho“ und „Uiuiui“ und alles ist so, wie es sein muss, wenn man das erste Mal in diesem Jahr mit kurzen Hosen am Start steht und in die Sonne blinzelt. Jaqueline die erste waltet ihres stolzen Amtes und los geht’s.

Die Strecke in Naurod ist ein wahrer Traum. Zwar müssen zwei beinahe gleiche Schleifen gelaufen werden, aber von Langeweile kann nicht die Rede sein. Es geht auf und ab und rechts und links und über Wiesen und durch den Wald und über Waldwege und Asphalt – die Läuferseele wird für die paar Euro Startgeld mehr als angemessen zerstreut.

Noch am Vorabend hat es ordentlich geregnet und vor lauter Sorge um das Läuferwohl hat der Verein jede kleine möglicherweise matschige Kuhle mit Kreidekreisen und Pfeilen gekennzeichnet. Doch auch der nördlichste Vorort Wiesbadens hat bereits soviel Sonne abbekommen, dass die Wege abgetrocknet sind und so freuen wir uns über magische Zeichen, die ihren Sinn inzwischen verloren haben.

Der Lauf steht unter einem wunderbaren Vorzeichen: ich will nichts. Ich will nicht schnell sein, keinen Altersklassensieg und keine Bestzeit. Ich will nur laufen und sein. Kaum eine Strecke bietet sich dafür so sehr an, wie Naurod kurz vor dem Apfelblütenfest. Es blüht und knospt, dass einen allein schon die Hormone über die Strecke tragen. Mein Trainingspartner vertraut jedenfalls fest auf seine Nebennierenrinde und ihre Ausschüttungen. Vor einer Woche war er noch im Weiltal beim Marathon unterwegs – und weil die Beine jetzt etwas schwer sind, will auch er heute nur laufen und sein.

So trotten wir vor uns hin, während sich an unserer linken Seite eine Dame nähert. Ihre Stoppuhr habe versagt, ob wir mit der Zeit aushelfen könnten? Können wir. Pro Kilometer brauchen wir gerade etwas unter 5 ½ Minuten. Die Dame bedankt sich und bleibt neben uns. Was wir denn so vorhätten? Wir schauen uns an. Eigentlich hatten wir vor, im Ziel Jaqueline, die erste, anzutreffen und sie zu bitten, uns den besten Apfelstreuselkuchen zu empfehlen. Aber wir spüren: das würde der Dame nicht weiterhelfen. Weil ich irgendetwas sagen will, sage ich „Mal sehen“. Die Dame, ich nenne sie „Ortrud“, lässt nicht locker. Wie schnell ich denn normalerweise so wäre? Ich bin ratlos. Was sage ich da bloß? Wie schnell bin ich denn überhaupt? Und wie schnell bin ich heute? Ich murmle einfach irgendwas. Zum Glück kommt da auch gleich das nächste Kilometerschild und ich sage die Zeit an. So wirke ich wenigstens nicht unhöflich.

Ortrud macht einen hochmotivierten Eindruck. Sie würde mich, mein Einverständnis vorausgesetzt, als Pacemaker nehmen. Sie sei gespannt, ob sie dieses Tempo mitgehen könnte. Vermutlich könnte sie nicht, aber versuchen wollte sie es doch. Menschen, die so etwas sagen, müssen entweder unmittelbar nach Beendigung des Satzes abreißen lassen, oder sie sind Tiefstapler. Ich mag tiefstapeln nicht. Es ist zwar fest im Läuferwesen verankert, sollte aber in der Umkleide bleiben. Läufer, die auf der Strecke berichten, was sie in welcher Reihenfolge am Vorabend getrunken haben und dass sie praktisch klinisch tot sind, die aber später mit einem Liedchen auf den Lippen an mir vorbeiziehen – ich mag sie nicht.

Ich überlege, ob ich Ortrud ins Feld schubsen und mit Kuhfladen bewerfen soll, aber es gibt weit und breit keine Kuhfladen und so sage ich eben stattdessen die Zeit an. Wir halten unser Tempo und eigentlich fühlt sich nichts nach Volkslauf an. Dazu geht es viel zu leicht. Das einzige, was mir etwas zu schaffen macht, sind meine Innereien. Der Nachmittag ist für mich einfach eine ungewohnte Tageszeit zum Laufen. Und ich habe etwas zu spät gefrühstückt. Nun fühle ich mich ein bisschen wie eine Betonmischmaschine und bin froh, meinen Inhalt mit einem Schluck Wasser vom Verpflegungsstand aufweichen zu können. Und weiter geht’s.

Wir liefern uns ein paar Gefechte mit mehreren Läufern, die nicht wissen, ob sie lieber rasen oder schleichen sollen und deshalb beides im Wechsel versuchen. Ein Läufer mit Babyjogger schiebt an uns vorbei, während sein Nachwuchs deutlich hörbar protestiert. „Der hat aber einen lauten Motor“ bemerkt ein Läufer hinter uns und wir schätzen, dass es an der Brennstoffart liegt. An jeder Steigung freue ich mich. Es macht Spaß, sie hochzujuckeln. Ortrud dagegen verwechselt uns immer häufiger mit einer Klagemauer und äußert Unmut. Über die zu lange Steigung, die Wärme oder die Verpflegung. Sie bekäme langsam Hunger und wieso es denn hier nur Wasser gäbe? „Das ist eine Katastrophe mit euch“, sagt sie den verblüfften Helfern am Stand. Vielleicht sind ipods beim Laufen doch nicht so schlecht.

Nach einer längeren Steigung sehen wir einen Läufer am Wegrand liegen, der vermutlich gegen seinen Kreislauf verloren hat. Er scheint gut versorgt zu sein, mehrere Menschen kümmern sich um ihn und so laufen wir weiter. Drei Kilometer vor dem Ziel entdecken wir eine Dame vor uns, die zu der Raser-Schleicher-Fraktion gehört und uns vermeintlich längst abgehängt hatte. Das motiviert meinen Trainingspartner, zu überprüfen, was die müden Knochen noch hergeben. Er gibt mir ein Zeichen und sich selbst die Sporen. Zu solchen Manövern fehlt mir zwar nicht die Lust, wohl aber die Luft und so halte ich lieber mein Tempo. Als Ortrud und ich die Dame erreichen, bekommt Ortrud, eben noch im Jammermodus, einen Schub. Die beiden beißen sich aneinender fest und watzen los. Mir ist das zu anstrengend und ich trabe einfach weiter. Sollen sie doch. Pöh.

Als ich auf die Stadionrunde einbiege, habe ich die beiden immer noch vor mir. Ortrud hängt ihre Konkurrentin ab und würde der Lauf noch 100 Meter dauern, würde ich dasselbe tun. Sie ist jetzt platt wie eine Flunder. Ich selber fühle mich mehr wie eine Rotbarbe. Aber da ist schon das Ziel und wir schieben durch.

Als Zielverpflegung gibt es knallgrüne Bananen, diverse Roßbacher Getränke, wie das Roßbacher drive, das schwer an Red Bull erinnert und auch so wirken soll und ein alkoholfreies Weizen, das mehr für die Freunde bitterer Getränke geeignet scheint. Kurz: selbst im Ziel ist wird es nicht langweilig.

Danach gerate ich versehentlich in eine Herrenumkleide, weil ich das Damensymbol an der Tür ernst nehme. Als ich heraustrete, klärt mich ein Hausmeister so umfassend über die Umkleideverhältnisse auf, wie es nur deutsche Hausmeister tun können. Ich weiß jetzt alles über Damen- und Herrnumkleiden in Naurod.

Draußen mache ich mich auf die Suche nach Jaqueline, der ersten, aber sie ist nirgends zu sehen. Dann muss ich mir eben den Kuchen selbst aussuchen. Wir mümmeln selbstvergessen unsere Belohnung und verpassen beinahe eine besondere Ehrung. Die hilfreichen Läufer, die sich um den Kollabierten gekümmert haben, dürfen ein Sixpack Bier nach Hause mitnehmen.

Zuerst ruft der Moderator versehentlich den Unglücksläufer selbst auf, aber aus naheliegenden Gründen ist der an Kaffee und Kuchen und Bier für heute nicht mehr interessiert.

Und dann, als wir schon gehen wollen, passiert noch etwas Besonderes: jemand macht mich darauf aufmerksam, dass ich nicht nur dritte meiner Altersklasse geworden bin (von immerhin 13), sondern dafür sogar einen Pokal bekomme. Und Pokale finde ich nun wirklich immer ganz herzallerliebst. Ich hole mir meinen schnell ab und bin selig. Jetzt können wir nach Hause fahren. Mit Kuchen im Bauch – und einem Lauf in den Beinen, bei dem wir nichts wollten und alles bekommen haben.

(Teile des Bildmaterials mit freundlicher Genehmigung des Lauftreffs der TG Naurod.)

Wiesbaden-Naurod?

Der Halbmarathon in Wiesbaden-Naurod (2005)

Ein Volkslauf am Nachmittag statt morgens, das ist wie die Lasagne nach dem Tiramisu essen. Irgendetwas stimmt nicht mit der Reihenfolge. Sollte man vorher duschen? Was isst man und wann? Das ganze eingespielte Prozedere – aufstehen, Laufsachen anziehen, Banane essen, zum Start fahren, laufen – geschenkt. Aber weil ich mir ja vorgenommen habe, bis ins hohe Alter flexibel zu bleiben, starte ich auch mal nachmittags.

Wiesbaden-Naurod zu Ehren. Der Ort lockt mit Wald, Feld, Streuobstwiesen und “topographischen Gegebenheiten” wie es in der Ausschreibung heißt. “Topographische Gegebenheiten” klingt schöner als “Heartbreakhills” oder “Hügel der quitschenden Lungen”, aber es ist ein klein wenig verblümt. 

Weil ich das ahne, mache ich mich auf die Suche nach dem Aushang des Streckenprofils. Aber es gibt nirgendwo einen. Wie ich jetzt weiß, wäre es dabei ganz einfach gewesen, einen anzufertigen. Man hätte nur ein solides Brotmesser quer auf ein Blatt legen und seine Umrisse nachzeichnen müssen. In Naurod geht es ein wenig runter, dann ziemlich hoch, dann wieder runter, dann hoch, dann wieder … aber ich will niemanden langweilen.



Die Wartezeit vor dem Start wird uns versüßt durch zwei sonnengebräunte Vorturner, die versuchen, aus einer Horde knorpeliger Jungs mit verwaschenen Trägerhemden und schief sitzenden Startnummern so eine Art Jazz-Tanz Formation zu machen. Aber das Synchron-Gehopse zu Discomusik macht allen Spaß und die Anwohner entlang der Dorfstraße haben noch lange etwas zu erzählen.

Plötzlich, mitten im Gedränge, erkenne ich ihn. Das ist doch nicht etwa…Tatsächlich. Unmöglich, dass ich mich täusche. Vor mir auf der Straße tänzelt James Last. Das hätte ich nicht gedacht. Er hier? Man sieht es schon am Schenkelwippen – der Mann hat Musik im Blut. James Last beim Volkslauf in Wiesbaden-Naurod – toll.

Ich wäre gern länger in seiner Nähe geblieben aber beim Start reiht er sich ganz vorne ein und das wäre für mich zu verwegen. Bis Kilometer 2,5 ist alles gut. Trappel trappel trappel über die Straße, dann trappel trappel in den asphaltierten Feldweg, dann knirsch knirsch knirsch auf den Waldweg und dann kommt er, der in Erfahrungsberichten erwähnte “Stich in den Wald”. Das klingt eigentlich harmlos. So etwa wie “ein Stich ins Grüne”. 

Ein Stich, das kann eigentlich nur “ein bisschen” sein. “Ach Du liebes bisschen”, denke ich folgerichtig, als ich den Anstieg sehe. Das kann ja lustig werden. Das wird es auch, aber man kommt kaum zum Kichern. Es folgt das besagte Brotmesser- profil. Die Strecke ist wunderschön. Bäume applaudieren mit weißen und rosa Blüten, das 
satt-grüne Gras macht mich neidisch auf Schafe und die Rapsfelder miefen vor sich und mich hin.

Ich habe mir den Streckenverlauf vorher angesehen. Eine Runde mit extra Schleife. Aber ich weiß eigentlich nie, wo ich bin. Es gibt Menschen, die noch Jahre nach einem Lauf die Strecke beschreiben können: “…dann biegt man links an der Scheune ab, nach 200 Metern kommt eine lange Kurve und danach ein Anstieg von etwa 500 Metern”. Mir ist soetwas ein Rätsel. Ich leide unter Streckenamnesie. Aus den Füßen aus dem Sinn. So bin ich völlig überrascht, mich bereits zum zweiten Mal an einer Stelle mit Gegenverkehr wiederzufinden. Erst jetzt bemerke ich: es ist ein strategischer Stützpunkt. Hier parkt ein einzelnes Auto, aus dem ein Radio ertönt. Daneben steht ein älterer Herr und ruft den Läufern ständig die aktuellen Fußball-Spielstände zu. So ist das, Samstags nachmittags, auf einer Wiese in Naurod.

Und dann sehe ich ihn. Schon von Weitem. Seine weißen wehenden Haare sind nicht zu übersehen. Vor mir läuft James Last. Er hält sich glänzend. Sein Atem geht ruhig und gleichmäßig. Es ist mir eine Ehre, ihn zu überholen. Am Montag werde ich alle seine Platten kaufen, oder sagen wir – zumindest die Letzte. Ich laufe weiter bergauf und bergab und inzwischen zieht es in meinen Oberschenkeln bei dem einen so wie bei dem anderen. Die Strecke verwirrt mich immer mehr – schon wieder werde ich auf den Stand der Bundesligaergebnisse gebracht. Meine Wahrnehmung verdüstert sich. Was wäre, wenn ich nun in einem Paralleluniversum gelandet bin, und es jetzt bis ans Ende der Ewigkeit so weiter geht? Bergauf, Raps, Bergab, Bundesliga, Bergauf, James Last, Bergab, Wald …? Doch dann kommt der erhebende Moment von sovielen Volksläufen: ich darf dort abbiegen, wo vorher nur die Läufer der 10er Strecke abgebogen sind, ich werde nicht auf eine weitere Runde geschickt.

So kommt es, dass ich etwas Erleichterung verspüre, obwohl es gerade wieder bergauf geht. Vor mir kämpft ein Läufer, dessen Trikot-Aufdruck ihn als Vereinsmitglied in einer hügeligen Gegend ausweist. “Du musst Berge doch gewohnt sein”, ruft ihm eine Läuferin zu. “Schon”, ruft er zurück “aber doch nur bergab”. Ein klassischer Tiefstapler. Wo sich die Spreu vom Weizen trennt, sind blöde Witze immer ein untrügliches Kennzeichen für die Weizenfraktion. Trappel trappel trappel, da ist ja wieder der Feldweg. Weit kann es nicht mehr sein. Ich biege in die Ortsstraße ein, auf der ich vor knapp zwei Stunden noch neben James Last in die Hocke ging und fege ins Ziel. Zu meiner Verblüffung war ich mehr als drei Minuten schneller, als auf dem fast ebenen City-Halbmarathon in Frankfurt vor ein paar Wochen. 



Auf der Homepage des Vereins waren 100 selbstgebackene Kuchen angekündigt, mein Trainingspartner und ich probieren ca. 23 davon. Auf der Heimfahrt hänge ich ein wenig meinen Gedanken nach. Wann mag James Last ins Ziel gekommen sein? Und was, wenn ich mich getäuscht haben sollte? Nein, ausgeschlossen. Es war James Last. Ganz bestimmt.


(Bilder mit freundlicher Genehmigung des Lauftreffs der TG Naurod)

Wiesbaden-Naurod?